Fabordón de estaciones.

Suena: Se dibujan los colores, vivos en la magia de las flores, en la luz vital y rodeado sin equipajes y sin viaje y viaje se quedo este fin de semana, anodino en el vivir, sin temores, sin miedos, sin gozar…. Cautela claustra de ganas y gentes…. Vago tranquilo de sueño sin hastió…

… porque existe algo en estos días de nada apacible…. Algo que acerca a nada y que invita a menos…. Calle arriba caminé tranquilo, al encuentro de un invierno frío que dejé pasar.  Al doblar la esquina y en la acera  di de bruces con la primavera, no la vi llegar. Un verano sin excusa, en otoño me olvidó la musa, me dejó marchar. Me dormí en las estaciones, y ahora el tren "parao" por vacaciones no quiere arrancar. 

…y  es que se destila algo en estos días de vivo simple, y quizás vivo menos, y tal vez sea mas… sin temores, y es que cada cruce va enseñando que quizás va siendo suficiente y tal vez es demasiado…

…y es que se disgrega algo en el silbato de los días, algo ahí afuera
van quedando atrás, y se pierde entre viaje y viaje,  entre día y día… y queda a recordar y olvidar...

…y es que a veces se acerca esa estación aroma verdad, desnudo de sentidos transformados en vida con un tuteo hacia un vértigo domestico, reconquista de ser sobre prosa liquida….

…y es que a veces al doblar la esquina en una estación la vida me invitó a pensar….

 …y es que a veces intentar poseer seria perder la razón,  dejar vació el sentido de todo lo soñado... …y es que a veces un deseo debe ser solo eso, un deseo… luz vital de una y cien veces, mil y mas... …y es que a veces  la mayor lujuria del deseo tan solo lo que deje pasar…. …y es que a veces cada pliegue de piel, cada cana, cada arruga, se convierten esas palabras no vividas y mil veces dicha …y es que a veces la vida pinta nada y esto simplemente es una declaración de principios sobre el manifiesto de ninguno de los finales…

Y por esto vivo el día, día simple, día claro, vivo al menos sin temores sin el miedo de gozar.

1ª persona singular del presente indicativo

Confieso que regreso a esas calles de bohemia donde invento recurrentes arrestos de vida en clave de pecado... confieso que acallo el sonambulismo recurrente de prisas urgentes que adornan las pupilas del deseado… confieso que soy transeúnte despistado de un viento pecado que susurra salvajes invisibles que incitan a vida descalza… confieso que la bohemia de mi imaginación es aprendiz muda sin palabras de paisajes mudos… de burbujas de pecado con inmensidad deseo….

Confieso que descarno hambriento esquirlas con pecado, deseos y sueños procedentes de un galimatías inquieto del mental… confieso aire liberado, tambaleo sin línea de tiempo que niega silencio a instantes que aprietan… confieso intratables argumentos que ciegan los mares secos… confieso palabras a tenue luz, a niebla que esconde, a puro deseo…

Confieso adicción de labios, adicto al roce piel y a cada milímetro sus juegos... confieso mordiente deseo que se detiene sobre el vientre, violencia esencia entre piernas, indecentes incendies entre caricias y pasión…confieso placer interior provocándome y mil palabras irrefrenables que me invitan a descubrir el sabor de todos los deseos derramados… confieso exquisitez en la pasión que recorrerme mis adicciones a otra pasión...

Confieso tormenta interior desatada, gozo vendado a los ojos, pasión infinita en manos que surcan piel, deseo ávido en un susurro que da ardor al cuerpo…. Confieso mil noches que son solo una, vida en llamas escrita con piel y deseos en carne viva…. Confieso alcoba secreta que llena mis ojos de cuerpo desnudo, respiración entrecortada, excitación palpitando en las entrañas, exhalación de deseo esperando sexo….

Confieso que albergo un insaciable que sabe; a humedad, a fuego prendido que quema... confieso entusiasmo latiendo al filo de un inquebrantable deseo que arrasa…. confieso ciclón que sucumbe a bajos instintos, mecido en un vaivén mil palabras que no cuento y que convergen en cada gota de sudor que dejo empapados mis argumentos…

Confieso exhausta lujuria a navegar en un mar embravecido, en un gemido placer que hace brillar pupilas… confieso un jadeante suspiro de una boca en la madrugada…y morir entre abrazos, y almohada calada,  y húmeda en los sueños, y algarabía en los poseos, y antojo de pecado, y exuberancia entre llamas, y palpitar en entrañas, y ensoñación en todas mis palabras…..

Pseudolocuras

Dice Bowie:

La mano que escribió esta carta sacude la almohada limpia, donde reposa la cabeza y lee un sueño atesorado.

 No me importa nadie más que tú, desgarro mi alma para calmar el dolor, quizás tú sientas lo mismo. ¿Qué podemos hacer?. No estoy muy seguro de lo que se supone debemos hacer, así que he estado escribiendo sólo para ti...

Dicen que tu vida va muy bien, dicen que brillas como si fueras una chica diferente, pero algo me dice que te escondes, y cuando todo el mundo está al calor y cansado, lloras un poco en la oscuridad. Así lo hago yo también. No estoy muy seguro de lo que se supone que me dirás, pero puedo ver que no será nada bueno...

Él te hace reír, te hizo salir con estilo, te trata bien y te hace sentir estupenda. Y cuando él es fuerte, es fuerte por ti, y cuando lo besas es algo nuevo,

 ¿Pero no pronunciaste alguna vez mi nombre? .... ¿ni siquiera por error?

No estoy muy seguro de lo que se supone tengo que hacer. Así que escribo un poco de amor para ti...

1969 David Bowie - Carta a Hermione Farthingale

Hablando tanto de la lluvia al final una tormenta me atravesó la garganta y en la sombra de un trueno tuve que escapar….

La vida y el corazón, me dijo alguien que siempre andan en rebelión…  una revolución que mantiene encendida la imposibilidad de la posibilidad de todos los haceres de almohada…

Detrás de cada palabra existe un perpetuo que perturba y pretender saber, un conseguido y asumido sentir que cree aun en las más largas existencias de ausencias…

…y en medio del incendio se escuchan ruidos imposibles, noches que escuchan, días que “melodian”…

Palabreando tanto de la lluvia al final me atrapo tormenta, me sorprendió calado y lanzando botellas al mar, llenas de versos que nunca llegaban,  llenas de estribos que estriban el ama, llenas de equívocos que extravían la vida, llenas de locuras que esquivan el sentir…

Un día escribí todos los antónimos de lo que pretendía escribir... se abrieron los ventrículos del olvido y al final lo único que quedó fue una duna miedo de un denso inconfesable…a ratos incluso deseo…

Detrás de cada palabra existe tierra al vuelo, cielo que habla de relojes que carecen de sentido, Pseudouniversos que respiran en un mundo que paraliza… tambaleo de sentir…

…y en medio del ficticio papel, batalla entre comillas, astillas de maullidos que reclaman, tinta de un hicimos el amor aquella noche que llovimos…

Escuchando tanto a la lluvia al final la huida fue un reducido a voltearnos las caderas, inviernos de vida que se vuelven veranos del sentir….

Debería dibujar mi silueta en suelo, soy la escena perfecta de un crimen a la papelera donde van a parar todos los palabros que no mueren…  cincuenta sombras de suicidios que no cuentan el final la película… tiempo maíz de un imaginado ardiendo = palomitas. 

Me he cruzado conmigo antes en el pasillo, íbamos en la misma dirección… es curiosa esa sensación de esperarse el uno al otro y que los dos lleguen tarde… es curioso dormir y estar despierto en el mismo lugar donde habitamos…que será de los sueños en la vigilia?... y de la vigilia en los sueños?.....  

No tengo ni idea de lo que estoy hablando… hace mil años o menos compre una cassette, mi economía era pobre, y eran otros tiempos, otros adelantos… decía algo así:

Cojo un repartidor de periódicos
Pero las cosas realmente no cambian
Estoy de pie en el viento
Pero nunca adiós con la mano

Pero yo trato, trato

No hay señal de vida
Es sólo el poder de encanto
Estoy acostado en la lluvia
Pero nunca adiós con la mano

Pero yo trato, trato

Murmuros de trapecio.

…en la noche crecen las luces, esas luces que parecen hacer feliz a la gente… y se acuestan por su propio peso a soñar, sin ver las estrellas del negro cielo, cobijados en las luces que les dan placer….luces estrellas artificiales, artificial placer de la noche…

…en la noche existe el baile de después, el amanecer del sueño sobre una retina desata en delirios iluminados, incolora doble vida donde se mezclan las idas con las vueltas, las venidas con las avenidas, la razón con la ebriedad, las ganas con las iguanas….

…en la noche la música renquea entre perdidos ecos y sed... y el resto son cortometrajes que no vemos, olemos y vemos como vuelo acurruco de un pienso o quizás de un siento… …en la noche nacen disparos en la nuca que se transforman en susurros de vida, ilusión mágica desorbitada…

…en la noche la luna se transforma en manantial, en goteo de ebrios de vivir… y gemido a gemido la noche cae por su propio peso……en la noche la bruma se abruma suspendida a medio suspiro de un beso… y el resto de vida se fuga por una rendija, humareda sin tiempo que murmura acunada en un trapecio….

 …en la noche cada trapecista suelta su trapecio en la soledad del toque de queda…

En tu propia fuente llorará la luna, 

con lágrimas hechas de gota de seda, 

haciendo que pese la bruma en la bruma 

en la soledad del toque de queda, 

en la soledad del toque de queda. 

La mano que toca queda suspendida, 

a medio suspiro apenas del beso, 

gemido a gemido se abre la herida 

y la noche cae por su propio peso, 

y la noche cae por su propio peso. 

Por cada rendija, el tiempo vuelve a las casas 

como una humareda en la soledad del toque de queda 

Una lengua extraña murmura su precio 

y otra lengua paga moneda a moneda. 

Cada trapecista suelta su trapecio 

en la soledad del toque de queda, 

en la soledad del toque de queda.

181 Desvaríos obcecados.

Hay una muchedumbre de palabras amenazando en la orilla, hay un despertar distinto de la vida que no se encuentra, hay un incoherente en una mano que no encuentra la otra… hay un sentido en las palabras que ladran, que dicen cosas que no piden, que cuentan cosas que no dicen…

Hay un ajeno que es la vida misma, un Ininteligible que tacha versos, que lee poemas que aún no están escritos… hay un algo que besa caricias, que ametralla amapolas, que perdona delirios al filo de la locura…

Hay un impulso animal a amar, un olvidado en ningún sitio que ansia a querer, que agravia soledad, que encuentra y reclama….hay ruido de fondo que rellena las palmas vacías, un sostener que  aprende a volar….y vuela…

Hay una gota que inunda y baila, que nunca llega al suelo, que cae en un vuelo que sostiene su codicia….

Hay una brisa que no rompe, que empapa nítidos momentos, que es equilibrio de polígonos de la sin razón, que agolpa perdidos que sienten y asiente… que es ceniza suicidio…

Hay un jamás que ríe a los delirios, un último suspiro en el sonido de las cosas que abre incomprensibles, que define y reclama…que impulsa y amortaja…

Hay reojo en la mirada que busca todos en todas las cosas, que encuentra siempres en cada jamás…

Hay un marchando a la francesa que saltó a tiempo de explotar, un aunque no quiera dura siempre sin mas… un empeñó del alma a saltar a tiempo que explota aunque no quiera y le tiene ganas a cada mañana, a cada madrugada… que lo tiene todo y no cuenta nada..

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Ella le dio todo, más de la cuenta. Él se fue marchando a la francesa. Ella de boca en boca, él de cama en cama. Todos lo sabían y ella nada. Saltó a tiempo de que explotara y aunque no quiera, le tiene ganas. Tocó el infierno cada mañana, no dura siempre la madrugada. Ni en lo bueno, ni en lo malo, ni de cara. Jekyll en la calle, otro en casa. Ella se empeñó en quererle y empeñó el alma. Se pasaron todos juntos de la raya. Saltó a tiempo de que explotara y aunque no quiera, le tiene ganas. Tocó el infierno cada mañana, no dura siempre la madrugada. Ella le dio todo, más de la cuenta.